Solo di recente, a seguito di un’infezione da Covid e su sollecitazione di mia moglie, ho ripreso a impiegare il tempo notturno nella lettura come ai tempi belli dell’università. Sono ripartito dalla tetralogia de L’amica geniale di Elena Ferrante che, come lo sceneggiato televisivo, mi ha tenuto attaccato alle pagine per ore, a ritmi di lettura che non ricordavo dall’infanzia, quando una febbre reumatica mi costrinse a letto per sei mesi circa e la cameretta si affollò di volumi e personaggi fantastici emergenti dalle pagine di Salgari e di Verne.

Allora avevo una calca di amici eroici e fidatissimi, provenienti da regioni esotiche, sublunari, ipogee, ultramondane, i quali avrebbero avuto un ruolo fondamentale nell’indirizzo di studi intrapreso molto tempo dopo, diciannovenne, all’Orientale di Napoli.

Dopo decenni di delusioni, amarezze e indurimenti dell’anima, la lettura notturna mi fa dono oggi di nuove amicizie partenopee, questa volta femminili, che vanno sotto il nome letterario di Lila ed Elena. Ne avrò così un doppio guadagno, perché chiusa la tetralogia, le due forti figure, davvero persone di gran valore, sono certo che continueranno a farmi compagnia per molto tempo ancora.

Della Ferrante avevo letto e amato L’amore molesto e la trasposizione filmica che a suo tempo ne fece Mario Martone. Un capolavoro narrativo in cui si intravedeva già la stoffa della grande scrittura. L’amica geniale, che ha il merito di avere incontrato sulla sua strada un altro grande regista in Saverio Costanzo, è una sorta di coronamento, ma portato a un livello di verità molto più profondo ed esaltante. Le notti così mi si nobilitano addosso.

Doveva pur esserci un vantaggio, qualcosa di positivo da ricordare nell’esperienza orribile e frustrante della pandemia. Io l’ho ritrovato nel più antico universo a me noto: quello della letteratura.

L'articolo Elogio paradossale dell’insonnia proviene da ilcaffeonline.

Matisse, Apollinaire e Debussy pervadono questo recentissimo Preludio di pomeriggio di un fauno (le musiche di Appart [Sascha Ring] e Philippe Thimm sono in tal senso magistrali). Con uno sconfinare verso il rito, si percepisce un’altra secessione, quella più tarda dell’Acktionismus. Questo sotto il profilo stilistico e idealistico del film. Nei contenuti, la pellicola parla la lingua panteistica di un Withman, prossima alle civiltà del Mediterraneo antico quando tutto era barbarico, orgiastico, collettivo.

Chi segue Martone dagli esordi filmici di Morte di un matematico napoletano (1992) non può non amare quest’ultima pellicola che parla di una pace idealistica perseguita, su fronti avversi, da militanti proto-socialisti e da una comunità proto-Hippy del 1914, mentre fuori dell’isola si prepara la guerra più crudele e sanguinaria del XX secolo. Un conflitto in piccola scala su di una piccola isola, tra scienza moderna e religiosità presocratica, ma incruento, benefico, dove le parole e i gesti sono tutto, elevando il primato dell’intelligenza su quel medesimo tutto: le vite minime e grette di una comunità silvo-pastorale campana, sovrapposte a quelle massimamente tragiche dello scacchiere europeo.

“Che pace, sembra tutto fermo, immobile”, ma non è così. Nella protagonista opera la più grande agnizione possibile in una donna del popolo ai quei tempi. La sua presa di coscienza non è di classe, anch’essa è minima: imparare a leggere, imparare ad amare, imparare ad apprezzarsi e toccare, infine, la piena libertà di se stessa, l’argonautico viaggio.

L'articolo Capri-Revolution proviene da ilcaffeonline.